так писал великий В. Брюсов.
Человек живёт совсем немного –
несколько десятков лет и зим,
каждый шаг отмеривая строго
сердцем человеческим своим.
Льются реки, плещут волны света,
облака похожи на ягнят…
Травы, шелестящие от ветра,
полчищами поймы полонят.
Выбегает из побегов хилых
сильная блестящая листва,
плачут и смеются на могилах
новые живые существа.
Вспыхивают и сгорают маки.
Истлевает дочерна трава…
В мёртвых книгах
крохотные знаки
собраны в бессмертные слова.
В. Тушнова
Прощайте, стихи, ваши строки и ваши намёки и
струны,
и ваши вулканы погасли, и, видимо, пробил тот час…
И вот по капризу природы, по тайному знаку
фортуны
решается эта загадка: кто будет услышан из вас.
Б. Окуджава
Комментариев нет:
Отправить комментарий