Ждём праздник Покрова, идём в баню, меняем постельное бельё, не зовём гостей...

   Всякий день в русском народном календаре – на особицу. Вот и 13 октября со своей поговоркой: «Михаил под спину соломки подстелил, а Григорий соломку взбил».

В народном календаре праздник 13 октября называется Григорьев день или Григорий Соломенный. В этот день, который предшествует празднику Покрова, сжигали старую солому из матрасов и набивали их свежей. Это делалось, чтобы не было болезней. Маленьких детей в этот день обливали на пороге дома водой через решето (сито), чтобы те также не болели. Также в преддверии Покрова мылись в бане и надевали все чистое.
   Существует в Григорьев день и ряд запретов. Нельзя 13 октября спать на старом постельном белье, иначе небо покажется с овчинку - вас ждет целая череда бед. Запрещено ходить в гости и приглашать к себе гостей: встреча закончится ссорой, а счастье и удача покинет ваш дом. Нельзя брать подарки от незнакомцев: вместе с презентом они могут вам передать беды, болезни и неудачи. Нельзя ходить в грязной одежде, чтобы не притянуть к себе несчастья. Также запрещено приступать к ремонту: работу не удастся завершить вовремя, а все, что будет сделано, быстро придет в негодность.

В октябре до обеда осень, а после обеда зима...

 

                Октябрь — стремительный, такой сочный, такой ароматный в своём золотисто-алом сиянии, с ранними белыми заморозками, с ярким преображением листьев — это совсем другая, волшебная пора, последний дерзкий ликующий всплеск перед лицом надвигающейся стужи. (Пять четвертинок апельсина, Джоан Харрис)

Октябрь великий художник

 

           Октябрь, — со страстью в голосе произнёс он. — Боже, это мой любимый месяц, готов его поедать, вдыхать, втягивать запахи. Ах, этот мятежный и печальный месяц. Смотри, как от встречи с ним зарделась листва. В октябре мир объят пламенем…  (Литературные встречи, Рэй Брэдбери)

Осень продолжается октябрём...

 

Аккорд его срывался и звенел...

Пророков нет в Отечестве моём,

А вот теперь ушла и совесть.

 Он больше не споет нам ни о чем,

 И можно жить, совсем не беспокоясь.

 Лишь он умел сказать, и спеть умел,

 Что наших душ в ответ дрожали струны.

 Аккорд его срывался и звенел,

 Чтоб нас заставить мучаться и думать.

 Он не допел, не досказал всего,

 Что было пульсом и в душе звучало,

 И сердце разорвалось от того,

 Что слишком долго отдыха не знало.

 Он больше на эстраду не взойдет

 Так просто, вместе с тем и так достойно.

 Он умер! Да! И все же он поет,

 И песни не дадут нам жить спокойно...

                        Никита Высоцкий

Не называйте его бардом.
Он был поэтом по природе.
Меньшого потеряли брата --
Всенародного Володю.

         Остались улицы Высоцкого,
         Осталось племя в "Леви--страус",
         От Черного и до Охотского
         Страна неспетая осталась.

Все, что осталось от Высоцкого,
Его кино и телесерии
Хранит от года високосного
Людское сердце милосердное...

         Вокруг тебя за свежим дерном
         Растет толпа вечно живая,
         Так ты хотел, чтоб не актером --
         Чтобы поэтом называли.

Правее входа на Ваганьково
Могила вырыта вакантная,
Покрыла Гамлета таганского
Землей есенинской лопата.

         Дождь тушит свечи восковые...
         Все, что осталось от Высоцкого,
         Магнитофонной расфасовкою
         Уносят, как бинты, живые.

Ты жил, играл и пел с усмешкою,
Любовь российская и рана.
Ты в черной рамке не уместишься,
Тесны тебе людские рамки.

         С какой душевной перегрузкой
         Ты пел Хлопушу и Шекспира --
         Ты говорил о нашем, русском
         Так, что щипало и щемило.

Писцы останутся писцами
В бумагах тленных и мелованных.
Певцы останутся певцами
В народном вздохе миллионном...

       А. Вознесенский

Там, где поёт душа...

 Россия, ветрами шумящая,

 Россия, громами гремящая,

 Обругана ты и обласкана,

 Россия моя прекрасная!

 Не знала ни боли, ни страха,

 Вставала из пепла и праха,

 Силы брала ниоткуда,

 Великое русское чудо!

 Россия, сторонка весёлая,

 Дорогой бежит просёлочной,

 Тонкой берёзкой качается,

 В светлых дождях купается.

 Россия, моя грустинка,

 По окнам стучат слезинки,

 Кричат журавли, печалясь,

 С Россией своей прощаясь.

 Россия моя, моя мама,

 С тобой я горда и упряма,

 Твоею живу я силой,

 Отчизна моя, Россия!

                    Нат. Князева

В. Веров "Клеветникам России"

 

«И ненавидите вы нас...
За что ж?»
А.С. Пушкин

Животный утоляя страх
Времен двенадцатого года,
Европа пляшет на костях
Ей ненавистного народа.
И грозный брит и грузный швед,
И галл, презрительно лукавый,
Плюют остервенело в след
Его тысячелетней славы.
И мутной злобою кипят,
За них попрятавшись блудливо,
Поляк спесивый, лит и лат,
Эстонец – пасынок залива.
Хохол с натуги ворот рвет,
За ляхом тянется к европам,
Спеша за шнапс и бутерброд
Служить в неметчине холопом.
И мир вокруг по швам трещит,
И шрамы набухают кровью,
А мы как прежде держим щит
Пустому вопреки злословью.
Умолкни, лживая молва, –
Пускай узнают поименно:
Россия все еще жива!
Не пали отчие знамена!
                      Александр Королёв- Иван