Аккорд его срывался и звенел...

Пророков нет в Отечестве моём,

А вот теперь ушла и совесть.

 Он больше не споет нам ни о чем,

 И можно жить, совсем не беспокоясь.

 Лишь он умел сказать, и спеть умел,

 Что наших душ в ответ дрожали струны.

 Аккорд его срывался и звенел,

 Чтоб нас заставить мучаться и думать.

 Он не допел, не досказал всего,

 Что было пульсом и в душе звучало,

 И сердце разорвалось от того,

 Что слишком долго отдыха не знало.

 Он больше на эстраду не взойдет

 Так просто, вместе с тем и так достойно.

 Он умер! Да! И все же он поет,

 И песни не дадут нам жить спокойно...

                        Никита Высоцкий

Не называйте его бардом.
Он был поэтом по природе.
Меньшого потеряли брата --
Всенародного Володю.

         Остались улицы Высоцкого,
         Осталось племя в "Леви--страус",
         От Черного и до Охотского
         Страна неспетая осталась.

Все, что осталось от Высоцкого,
Его кино и телесерии
Хранит от года високосного
Людское сердце милосердное...

         Вокруг тебя за свежим дерном
         Растет толпа вечно живая,
         Так ты хотел, чтоб не актером --
         Чтобы поэтом называли.

Правее входа на Ваганьково
Могила вырыта вакантная,
Покрыла Гамлета таганского
Землей есенинской лопата.

         Дождь тушит свечи восковые...
         Все, что осталось от Высоцкого,
         Магнитофонной расфасовкою
         Уносят, как бинты, живые.

Ты жил, играл и пел с усмешкою,
Любовь российская и рана.
Ты в черной рамке не уместишься,
Тесны тебе людские рамки.

         С какой душевной перегрузкой
         Ты пел Хлопушу и Шекспира --
         Ты говорил о нашем, русском
         Так, что щипало и щемило.

Писцы останутся писцами
В бумагах тленных и мелованных.
Певцы останутся певцами
В народном вздохе миллионном...

       А. Вознесенский